William Butler
Yeats - Gedichte
Das Lied des
Wandernden Aengus
Ich ging hinaus zum Haselstrauch,
denn Feuer war in meinem Hirn,
ich schnitt und schält den Haselstab
und knüpft die Beere in den Zwirn;
und als die Motten flattern weiß,
und Mottensterne flickern aus,
die Beere, in den Bach gesenkt,
ein silbern Fischlein zog heraus.
Als die Forelle lag am Strand,
das Feuer facht' zur Flamme ich,
doch etwas raschelte im Sand
und jemand nannt' beim Namen mich:
da stand im Schimmer eine Maid
mit Apfelbluet' im Haar, die ruft,
den Namen mein, und läuft davon,
verblassend durch verklärte Luft.
Obwohl ich alt vom Wandern bin
durch tiefes Land und hohes Land,
ich find heraus, wohin sie ging
und küß die Lippen, halt die Hand;
und gehe durch getupftes Gras
und pflücke, jenseits Zeitmaß schon,
die silbern' Äpfel dieses Monds,
die gold'nen Äpfel dieser Sonn.
Politik
Wie bring ich, mit dem Mädchen dort,
mein Auge nur zurück
auf römische, auf russische,
auf spanische Politik?
Zwar hier ist ein bereister Mann,
der weiß, was er so sagt;
und dort ist ein Politiker,
belesen und befragt;
vielleicht ist, was die sagen, wahr,
von Krieg und Kriegs Alarm -
doch, ach, wär ich nur wieder jung
und hielte sie im Arm!
Wenn Du alt bist
Wenn alt Du bist und grau, und voll von Schlaf,
und nickst bei dem Kamin, nimm vom Regal
dies Buch und lies und träume, wie einmal
Dein Auge sanft aus tiefem Schatten traf:
Wie viele liebten solcher Günste Blick
und Deine Schönheit, ehrlich oder nicht;
doch Deine Pilgerseel' und spät' Gesicht
hat einer nur geliebt im Mißgeschick.
Und, niederbückend, nah der Scheiter Glut,
sprich traurig murmelnd dann, wie Lieb' entflohn
und, schreitend über Dir auf Gipfeln schon,
barg sein Gesicht in einer Sternenflut.
Die verrückte Jane
spricht mit dem Bischof
Ich traf den Bischof auf der Straß',
Viel sprachen ich und er:
" Die Adern trocknen Dir ja schon,
Die Brüste hängen leer;
Drum leb' Du in der Kirche Haus
Und nicht im Schweinsstall mehr!"
Ich schrie: "Das Reine braucht den Dreck,
Die beiden sind verwandt.
Die Freund' sind weg, doch Wahrheit ist's,
Wohl Grab, wohl Bett bekannt,
Aus Körpers Niedrigkeit erlernt
Und Herzensstolz erkannt.
"
Ein Weib kann stolz und steifer stehn,
Wenn Liebe in ihr brennt;
Doch Liebe hat ihr Haus gebaut
Im Grund von Exkrement;
Und nichts kann ganz und einig sein,
Es sei denn erst getrennt."
Das zweite Kommen
Drehend und drehend in immer weiteren Kreisen
Versteht der Falke seinen Falkner nicht;
Die Welt zerfällt, die Mitte hält nicht mehr;
Und losgelassen nackte Anarchie,
Und losgelassen blutgetrübte Flut,
Das Spiel der Unschuld überall ertränket;
Die Besten sind des Zweifels voll, die Ärgsten
Sind von der Kraft der Leidenschaft erfüllt.
Gewiß steht jetzt bevor die Offenbarung;
Gewiß steht jetzt bevor die Wiederkunft.
Die Wiederkunft! Bevor noch ausgesprochen
Trübt groß die Vision aus Spiritus Mundi
Mir meine Sicht: Aus den Sänden der Wüste
Schimmert das Bild eines Löwen mit Kopf eines Mannes,
Wie Sonne starrend sein Blick, verschlossen und grausam,
Die zögernden Schenkel bewegend, daß rings um in her
Aufschwirren die Schatten empörter Vögel der Wüste.
Wieder bricht Dunkel herein - doch weiß ich es nun
Daß zwanzig Jahrhunderte eines steinernen Schlafes
Zum Albtraum erweckt vom Stoß einer schwankenden Wiege:
Und welch räudiges Tier, des Zeit nun gekommen,
Kreucht, um geboren zu werden, Bethlehem zu?
Segeln nach Byzantium
Kein Land des alten Manns! Der Jungen Schwang,
die sich in Armen liegen, Vögeln gleich
(obschon der Tod ihr Los) kennt nur den Lustgesang;
Die Fälle voll mit Lachs, die See Makrelen-reich,
Fisch, Vogel oder Fleisch: Den ganzen Sommer lang,
was immer ist gezeugt, erlebt, erbleicht.
Und keiner, sinnberauscht, erweist Respekt
der Monumente ew'gem Intellekt!
Ein alter Mann ist ein erbärmlich Ding,
zerrissner Mantel auf den Stock gehängt (wenn nicht
die Seele pocht und singt und lauter singt
wo immer sterbliches Gewand zerbricht) -
Und keiner lehrt Gesang: ein jeder bringt
nur Weihrauch dar dem eigenen Gesicht.
Darum bin ich gesegelt erdherum
zur heil'gen Stätte von Byzantium.
Oh Wissende in Gottes heil'gem Brand,
gleich Mosaiken, golden und befreit,
kommt aus dem heil'gen Feuer, kreist aus eurer Wand
und spinnt die Seele zum Gesang bereit.
Verzehrt mein Herz (von Lüsten krank,
gefesselt an ein Tier dem Tod geweiht:
es weiß nicht, was es ist) und hebt mich aus der Zeit
heraus in Eure Künstlerschaft der Ewigkeit.
Da ich verlass' Natur, die mich betrübt,
an Formen der Natur nehm ich nicht teil:
Ich nehm die Form, die griech'sche Goldkunst gibt,
gehämmert gleißend Gold und Gold Email,
wie sie der Herrscher vor dem Schlafe liebt
und setzt auf gold'nen Ast, daß sie verweil
und daß sie sing für Edle von Byzantium
was kam und kommt und kommen wird zum Heiligtum.
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